He terminado de leer el libro Como Jesús de Max Lucado. Me está ayudando a aceptar que Dios me ama
tal y como soy, pero se rehúsa dejarme así. Él quiere que yo sea COMO JESÚS.
En su capítulo
3 Max describe la vida de un hombre que no fue descrita en la Biblia.
Simplemente se menciona en un hecho. Es el leproso de Mateo 8. Al que Jesús
tocó y sanó. Ahí les va la historia y los comentarios de Lucado. Espero que
esta porción les ayude como a mí...
Por cinco años nadie me
tocó. Nadie. Ni una sola persona. Ni siquiera mi esposa, ni mi hija, ni mis
amigos. Nadie me tocaba. Me veían. Me hablaban. Sentía cariño en sus voces.
Veía preocupación en sus ojos. Pero nunca sentí su toque. No lo había. Ni una
sola vez. Nadie me tocó.
Lo que es común entre
ustedes, yo lo codiciaba. Apretones de mano. Cálidos abrazos. Una palmada en el
hombro para llamarme la atención. Un beso en los labios para robarse un
corazón. Tales momentos fueron sacados de mi mundo. Nadie me tocó. Nadie se
tropezó conmigo. Qué no hubiera dado yo porque alguien se tropezara conmigo,
que me apretujaran en una multitud, que mis hombros se rozaran contra los de
otro. Pero por cinco años nada de eso ocurrió. ¿Cómo podría? Ni siquiera se me
permitía andar por las calles. Incluso los rabinos se mantenían a distancia. No
se me permitía ir a la sinagoga. Ni siquiera me recibían en mi propia casa.
Yo era un intocable. Era
leproso. Nadie me tocaba. Hasta hoy.
Me pregunto por este
hombre porque en los tiempos del Nuevo Testamento la lepra era la enfermedad
más temida. La condición dejaba el cuerpo como una masa de úlceras y
putrefacción. Los dedos se encogían y se retorcían. Pedazos de piel perdían el
color y hedían. Ciertos tipos de lepra matan las terminaciones nerviosas, y eso
produce la pérdida de dedos de las manos, de los pies, e incluso pies y manos.
La lepra era muerte a centímetros.
Las consecuencias
sociales eran más severas que las físicas. Considerada contagiosa, al leproso se
le obligaba a guardar cuarentena, proscrito a una colonia de leprosos.
En las Escrituras el
leproso es símbolo del máximo proscrito: infectado por una condición que no
buscó, rechazado por los que lo conocían, evadido por personas que no conocía,
condenado a un futuro que no podía soportar. En la memoria de cada proscrito
debe haber quedado el día en que se vio obligado a enfrentar la verdad: la vida
nunca sería lo mismo.
Un año durante la siega
noté que mi mano no podía sostener la guadaña con la misma fuerza. Tenía los
dedos adormecidos. Primero fue un dedo, y después otro. Al poco tiempo podía
empuñar la guadaña pero ni siquiera la sentía. Al terminar la temporada no
sentía nada con las manos. La mano que empuñaba el mango bien podía haber
pertenecido a algún otro; había desaparecido toda sensación. No le dije nada a
mi esposa, pero ella sospechaba algo. ¿Cómo podría no sospechar? Yo llevaba mi
mano contra mi cuerpo como ave herida.
Una tarde hundí la mano
en una palangana de agua para lavarme la cara. El agua se puso roja. Un dedo
sangraba, con hemorragia. Ni siquiera sabía que me había lastimado. ¿Cómo me
corté? ¿Con algún cuchillo? ¿Acaso rocé con la mano algún metal afilado? Debe
haber sido, pero no sentí nada.
-Está también en tu ropa
-me dijo mi esposa quedamente. Estaba detrás de mí. Antes de mirarla, miré las
manchas rojas en mi vestido. Por largo rato me quedé sobre la palangana,
contemplando mi mano. Algo me decía que mi vida había quedado alterada para
siempre.
-¿Quieres que te
acompañe para ir a ver al sacerdote? -me preguntó.
-No -dije con un
suspiro-. Iré solo.
Me volví y vi sus ojos
húmedos. Junto a ella estaba nuestra hija de tres años. Agachándome, le miré
directamente a los ojos y le acaricié la mejilla, sin decir nada. ¿Qué podía
decir? Me enderecé y miré a mi esposa de nuevo. Ella me tocó el hombro, y con
mi mano buena toqué la de ella. Sería nuestro toque final.
Cinco años han pasado, y
desde entonces nadie me había tocado, hasta ahora.
El sacerdote no me tocó.
Me miró la mano, que ahora llevo envuelta en un trapo. Me miró a la cara, ahora
ensombrecida por la tristeza. Nunca le he echado la culpa por lo que dijo.
Sencillamente estaba haciendo según había sido instruido. Se cubrió la boca y
extendió su mano, con la palma hacia afuera. «Eres inmundo», me dijo. Con ese
pronunciamiento perdí a mi familia, mi granja, mi futuro, mis amigos.
Mi esposa me vino a
encontrar en las puertas de la ciudad, con una bolsa de ropa, y pan y monedas.
No dijo nada. Para entonces algunos amigos se habían reunido. Lo que vi en sus
ojos fue precursor de lo que he visto en todo ojo desde entonces: compasión
llena de temor. Cuando yo salía, ellos se alejaban. Su horror por mi enfermedad
era más grande que su preocupación por mi corazón; y así ellos, al igual que todo
el mundo desde entonces, retroceden.
La proscripción de un
leproso parece rigurosa, innecesaria. Sin embargo, el Antiguo Oriente no ha
sido la única cultura que ha aislado a sus heridos. Nosotros tal vez no
construyamos colonias ni nos cubramos la boca en su presencia, pero ciertamente
construimos paredes y apartamos los ojos. La persona no tiene que ser leprosa
para sentirse en cuarentena.
Uno de mis recuerdos más
tristes tiene que ver con mi amigo de cuarto grado, Jerry. Él
y otra media docena de nosotros éramos objeto eternamente presente e
inseparables en el patio. Un día llamé a su casa para ver si podía salir a
jugar. Contestó el teléfono una voz maldiciente, ebria, que me decía que Jerry
no podía salir ni ese día ni nunca. Les conté a mis amigos lo que ocurrió. Uno
de ellos me explicó que el padre de Jerry era alcohólico. No sé si supe lo que
esa palabra quería decir, pero lo aprendí muy pronto. Jerry, el que jugaba
segunda base; Jerry, el de la bicicleta roja; Jerry, mi amigo de la esquina era
ahora «Jerry, el hijo del borracho». Los muchachos pueden ser crueles, y por
alguna razón fuimos muy crueles con Jerry. Estaba infectado. Como el leproso,
sufrió de una condición que él no creó. Como el leproso, lo proscribimos de
nuestra población.
El divorciado conoce
estos sentimientos. Igual el lisiado. El desempleado lo ha sentido, al igual que
el que tiene educación escasa. Algunos se retraen de las madres solteras.
Mantenemos nuestra distancia de los deprimidos y de los enfermos deshauciados.
Tenemos vecindarios para inmigrantes, asilos de convalescencia para los
ancianos, escuelas para los retardados, centros para los adictos y prisiones
para los criminales.
El resto sencillamente
tratamos de alejarnos de todo eso. Solo Dios sabe cuántos Jerrys están en
exilio voluntario: individuos que viven vidas calladas, solitarias, infectadas
por sus temores de rechazo y sus recuerdos de la última vez que lo intentaron.
Prefieren que no se los toque antes que arriesgarse a que se les lastime.
Ah, ¡cuánta repulsión
sentían los que me veían! Cinco años de lepra me han dejado las manos
retorcidas. Me faltan varias falanges en varios dedos, al igual que pedazos de
mis orejas y de la nariz. Al verme los padres agarran a sus hijos. Las madres
se cubren la cara. Los niños me señalan con el dedo y se quedan mirándome.
Los trapos no pueden
esconder las llagas de mi cuerpo. Tampoco el trapo con que me envuelvo la cara
para ocultar la ira de mis ojos. Ni siquiera trato de esconderla. ¿Cuántas
noches no levanté mi puño crispado contra el cielo silencioso? «¿Qué hice para
merecer esto?» Pero nunca recibí respuesta.
Algunos piensan que
pequé. Algunos piensan que mis padres pecaron. No lo sé. Todo lo que sé es que
me hastié de todo: de dormir en la colonia, de percibir el hedor. Me hastié de
la condenada campanilla que debía llevar al cuello para advertir a la gente de
mi presencia. Como si la necesitara. Una mirada y los anuncios empezaban:
«¡Inmundo! ¡Inmundo! ¡Inmundo!»
Hace varias semanas me
atreví a andar por el camino de la aldea. No tenía ninguna intención de entrar
en ella. El cielo sabe que todo lo que quería era echar un nuevo vistazo a mis
campos. Echar una mirada a mi casa, y ver, si acaso por casualidad, la cara de
mi esposa. No la vi; pero vi algunos niños jugando en un potrero. Me escondí
detrás de un árbol y los vi corretear y salir corriendo. Sus caras se veían tan
alegres y su risa tan contagiosa que por un momento, apenas por un momento, no
fui ya un leproso. Fui de nuevo un agricultor. Fui padre. Fui un hombre.
Con la infusión de la
felicidad de ellos salí de detrás del árbol, enderecé mi espalda, respiré
profundamente … y entonces me vieron. Antes de que pudiera retirarme me vieron.
Gritaron. Salieron al escape. Una , sin embargo, se quedó. Una se detuvo y me
miró. No lo sé, ni podría decirlo con certeza, pero pienso, en realidad pienso,
que era mi hija. No lo sé; no podría asegurarlo; pero pienso que ella buscaba a
su padre.
Esa mirada me hizo dar
el paso que di hoy. Por supuesto que fue temerario. Por supuesto que fue un
riesgo. Pero ¿qué podía perder? Se llama a sí mismo el Hijo de Dios. O bien
escuchaba mi queja y me mataba, o aceptaba mi demanda y me sanaba. Eso era lo
que yo pensaba. Me acerqué a Él desafiándolo. No me impulsaba la fe sino una
ira desesperada. Dios había hecho una calamidad en mi cuerpo, y o bien tendría
que restaurarlo o acabarlo.
Pero entonces le vi, y
cuando le vi cambié. Debes recordar que soy un agricultor, no poeta, así que no
puedo hallar palabras para describir lo que vi. Todo lo que puedo decir es que
las mañanas de Judea algunas veces son tan frescas y la salida del sol tan
gloriosa que mirarla es olvidar el calor del día anterior y las heridas del
pasado. Cuando miré su cara vi una mañana de Judea.
Antes de que Él hablara,
supe que se interesaba. De alguna manera supe que detestaba esta enfermedad
tanto, si acaso no más, que yo. Mi ira se convirtió en confianza, y mi cólera
en esperanza.
Oculto detrás de una
piedra le vi descender de la colina. Multitudes le seguían. Esperé hasta que
estuviera a pocos pasos de donde yo estaba, y entonces me presenté.
-¡Maestro!
Se detuvo y me miró, al
igual que docenas de otros. Un torrente de temor recorrió la multitud. Los
brazos volaron para cubrir las caras. Los niños se agazaparon detrás de sus
padres. «¡Inmundo!» gritó alguien. De nuevo, no los culpo. Yo era una masa
maltrecha de muerte. Pero casi ni los oía. Casi ni los veía. He visto mil veces
su pánico. No obstante, la compasión de Él nunca la había contemplado. Todo el
mundo retrocedió, excepto Él. Entonces avanzó hacia mí. Hacia mí.
Cinco años atrás mi
esposa se me había acercado. Ella fue la última en hacerlo. Ahora Él lo hacía.
No me moví. Sencillamente le dije:
-Señor: tú puedes
limpiarme, si lo quieres.
Si Él me hubiera sanado
con una palabra, hubiera quedado más que encantado. Si me hubiera curado con
una oración, me habría regocijado. Pero no quedó satisfecho con hablarme. Se me
acercó. Me tocó. Cinco años atrás mi esposa me había tocado. Desde entonces
nadie me había tocado. Hasta hoy.
-Quiero -sus palabras
fueron tiernas como su toque-. Sé limpio.
La energía me llenó el
cuerpo como el agua en un campo arado. En un instante, en un momento, sentí
calor donde había habido insensibilidad. Sentí fuerza donde había habido
atrofia. Mi espalda se enderezó, y mi cabeza se levantó. Donde yo había estado
con un ojo a nivel de su cintura, ahora estaba mirándolo al nivel de su cara.
Su cara sonriente.
Me tomó las mejillas con
sus manos, y me acercó tanto que pude sentir el calor de su aliento y ver la
humedad de sus ojos.
-No lo digas a nadie.
Pero ve y muéstrate al sacerdote, y ofrece la ofrenda que Moisés ordenó para la
gente que es sanada. Esto le mostrará a la gente lo que he hecho.
Y eso es lo que estoy
haciendo. Voy a mostrarme al sacerdote y abrazarlo. Me mostraré a mi esposa, y
la abrazaré. Levantaré a mi hija, y la abrazaré. Nunca olvidaré al que se
atrevió a tocarme. Podía haberme sanado con una palabra; pero quería hacer más
que sanarme. Quería darme honor, validarme. Imagínate: indigno de que me toque
el hombre, y sin embargo digno del toque de Dios